Geografía

Permítame que apague la luz,
que de unos tres pasos fuera de la cama, para llegar al encendedor.
Permítame que prenda el estereo y sintonice la música favorita de los dos.
Permítame si no le es difícil, seguir alterando su vida.
Déjeme sus besos encima de la almohada…
No me permita hacer mucho, porque lo haré todo.
Déjeme sus gajos, para enredarlos en mis manos y mezclarlos con los míos.
Me deja el mapa de su cuerpo, para conocer todas sus regiones y ampliar con mis ojos los continentes.
Y la tierra y su piel, y su hermosa piel y la arena
y los mares de miel y su boca.
Mas allá del mapa el espacio y sus ojos; los destellos y sus pestañas, las lucecitas frenéticas… mis lunares.
Y las estrellas y nuestras estrellas.
Y danzamos un poco, tan lento tan suave, encima de la atmósfera, con el espacio alumbrando el cuarto, con los cabellos sueltos y las líneas del cuerpo marcadas en las manos.
Con el vino, con los habanos, con las tazas de café, con nosotros, con el aire o sin el…
Con el verso, con los ojos, con la mano.
Con los oídos, y las cejas, los dedos…
Con todo, y si te duele el cuerpo.
Entonces sólo nos miramos.

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Mayra Alejandra Díaz. Tiene 16 años y escribe desde hace tres; lo hace por amor al bello arte de escribir, porque le apasiona hacerlo y porque descubre mundos cada vez que empuña un lápiz. Está siempre en busca de nuevas cosas, de aprender más y más, y así demostrar que la poesía no ha muerto. Cursa undécimo grado en el colegio Virginia Rossi.